Margens de um outro mar

"Quando Cristo apareceu nos braços de Maria, acordou o mundo."  Teilhard de Chardin

Escrevo para apagar o que escrevi como se pudesse retornar à nascente e começar pela primeira vez o que nunca disse o que nunca poderia dizer ou que talvez tenha dito sem o saber Vou escrevendo como um náufrago da página nadando na brancura mas sem rumo certo procurando as palavras ao nível deste solo Mas para que as palavras respirem é preciso que o silêncio respire Quando por felicidade respiram é como se fosse a respiração da água E então não deixam rastro porque tudo o que dizem é a melodia da água que se esvai e continua sempre pela primeira vez sempre uma única vez É esta a minha condição fatal e por isso necessária. Não posso dizer nada senão a impossibilidade que nela existe de ser música insignificância maravilha nudez um elemento imponderável e transparente António Ramos Rosa, O Deus da Incerta Ignorância, seguido de Incertezas ou Evidências, p. 78 (Pedra Formosa, 2001)

O segredo de cada homem é enquadrar-se no seu tempo. É o seu degredo, também, e pode ser a sua morte. Mas quem disse que a vida não é uma questão de vida ou morte? É pela mesma razão que sempre pomos a vida primeiro nesta expressão. O segredo é essa tentativa: o que queremos está sempre entre dois tempos e entre dois verbos: amar ou perder. Sem medo. ricardo marques metamorphoses relâmpago revista de poesia 36/37 fundação luís miguel nava 2015

Há momentos que se enchem de magia ainda quando se adivinham em expectativa. Vemos-nos dia 12 de Julho!

Querida mãe, Querido pai: O tempo passa sobre as lágrimas que choro, já nem cicatrizes tenho do que um dia me feriu. E no entanto a memória. A insuportável da memória. Ninguém merece uma memória feliz. E eu fui. E nós fomos. Felizes. A casa cheia com a nossa alegria dentro. O quintal, o avô a contar mil e duas vezes as histórias que já tinha contado mil e uma vezes, a avó sempre preocupada em encher a mesa, os tios a dizerem que a vida custa. E custa, pai. E custa, mãe. Ninguém merece uma casa vazia. E os cheiros. Os cheiros não passam. Os cheiros são a melhor forma de se sofrer. Cheiro a cozinha onde um dia a vida. Onde um dia o sonho. Eu menino na cozinha cheia do avô, da avó e dos tios. Eu menino a sonhar com eu grande, grande como os tios – «um dia vou ser rico e comprar muitas coisas». Eu menino a querer crescer. Ninguém merece um corpo que cresce. E a perda. A miserável da perda. A avó com um cancro dentro. O avô a ceder a cada dia que a sua Maria se ia. E os tios...

O que somos depende do que amamos. Só quem se dá aos outros se liberta do egoísmo. Ser é amar. Realizar-se na entrega de si ao outro. O que sou não se limita ao que penso que sou, tão-pouco ao que penso que os outros julgam de mim. É mais. Sou também aquilo que recebo quando me esqueço de mim e me abro ao outro, e aquilo que fica de mim nos outros, quando a eles me dou... Não sou apenas um aqui e agora. Sou também o que fui... e o que hei de ser. Sou o que quero concretizar da minha essência, as sementes que decido regar de entre as que existem em mim. A minha identidade faz-se dos muitos e pequenos passos que vou escolhendo dar... cada momento da vida é tão importante quanto insignificante. Sofremos, por vezes, golpes fundos. O tempo nem os apaga nem os cura. São partes de nós, todas elas boas, porque são parte de nós. As tempestades, muitas vezes, aproximam-nos de quem nos quer bem... As dores fazem-nos família. Quando amo, e sou aceite, também sou no outro... e ...